Em trânsito

Um dia de des-sóis,

Cabelos em desalinho e vento de moto,

Fumaça carburada no pulmão

E na espuma da cabeça

A pergunta de uma espelunca:

Como dizer o contido,

 que represado estoura os poros e as cervicais?

E cantar assovio de sábia, se a brita é heavy metal?

Um dia de bancos duros

e sósias das coisas mais simples,

de partilhar, de somar e de não dividir;

de teoremas e tomos e filósofos da tal tomada

de consciência de criar o comum a todos,

 de coletivamente ser,

mesmo que ainda assim,

eu fui nascido de uma única placenta

de mãe e seus dois seios.

Um dia cravo fotos de revistas

antigas na parede de um muro,

e insurjo no des-sol o desalinho

de uma gente feita para brilhar,

e paro de me ser a lâmina cega da navalha

e corto e corto e corro a notícia adiante:
PAREM DE NOS MATAR

nos campos, nas pinheirinhos,

nos mares de Marte,

na quinta marcha da moto atravessando o túnel.

Neste dia, ainda sou o braço que arrasta o guidom

no chão do asfalto,  a cinza pele de fuligem,

coberto de minério  tudo se esvai,

o des-sol é lua seca,

é minha mãe chorando

no cemitério dos meus sonhos

e a artrose do tempo dizendo:

o velocímetro parou.

FCM