quarta-feira, 20 de maio de 2009

INDECISOS - GUSTAVO DO CARMO




Caros leitores,
apresento a vocês o prefácio que escrevi sobre o livro Indecisos, de Gustavo do Carmo.
INDECISOS.

Estes Indecisos, de Gustavo do Carmo, se inserem no híbrido que existe entre a crônica e o conto. São doze histórias que transitam na urbanidade e no âmbito familiar, através de personagens e enredos variados, cujos enlaces e desenlaces se desenvolvem harmoniosamente por cada página do livro. O tema central, como próprio título sugere, é a indecisão, a encruzilhada, o momento em que o fio de lã puxa pelas duas pontas. Embora a temática reflita um processo natural do humano: a dúvida e o medo do acerto, as opções narrativas encadeadas pelo autor apontam para a simplicidade tanto na abertura quanto no fechamento dos textos, aliás, estes nos trazem surpresas agradáveis.

Em Indecisos, conta de abertura, a indecisão é nomeada claramente na escolha do nome do filho de um determinado casal. Os pais não conseguem se decidir sobre qual nome. O fato é anunciado ao leitor logo no primeiro parágrafo do conto: “(...) A terceira foi escolher o nome da criança. Durante a gravidez, pensou em vários nomes masculinos e femininos; Rafael, Marcos, Ricardo, Roberto, Reynaldo, Ronaldo, Flavia, Luciana, Marcela, Daniela... Como nasceu um menino, Arnaldo Augusto optou, pelo menos, em começar o nome com a letra R.” A pendenga da escolha do nome da criança desdobra-se na história para a confusão da troca de nomes da esposa de Arnaldo Augusto e de sua antiga namorada. A assim por diante, durante toda a história surgem dúvidas nos pensamentos do protagonista.

Uma das marcas impressas nos contos é a ironia. Gustavo a trabalha bem. Sabe empregá-la de modo sutil, sem exageros. É através dela que ele dita o ritmo das histórias. A percebemos quando a dúvida original da primeira história se mantém e se perpetua, levando o protagonista a não resolve-la, complicando ainda mais a história. Mas o que podemos esperar de um personagem que se chama Arnaldo Augusto, senão um complexo de duplicidades, enganos, dúvidas. Até nisto o autor se propõe montar o conjunto de sua literatura de modo completo.

O mosaico literário de Indecisos é direto. Neste ponto, caro leitor, você não terá muitas delongas e/ou digressões. A narrativa de Gustavo é concentrada, é cinematográfica. O autor não inventa, atém-se a história, pois é esta sua ocupação e o faz. Este precioso detalhe traz leveza aos contos. Assim, podemos ir de uma história a outra sem perdermos o sentido maior da obra, a indecisão.

Tanto o tempo quanto o cenário são duas ferramentas bem administradas. No caso do tempo chega a ser instigante como o autor o utiliza. Constantemente abrindo perspectivas novas (o tempo é um dos responsáveis pelos efeitos suspensivos que temos ao ler cada texto). Em diversos contos do livro, os narradores e os personagens refazem suas vidas, buscando nas reminiscências as saídas para seus conflitos. Sim, é recurso clássico, mas bem feito. No conto Com muito orgulho! O tempo é tão presente que se transmuta nas duas equipes de futebol: o time presente e o time futuro. Há o jogo. Há o tempo: 46 minutos da segunda etapa. Há o árbitro, o nosso protagonista que refaz em segundos o percurso de sua vida: “Lembrou dentro de uma cestinha de vime, na porta de ferro vazada, protegida por um vitral azul de um casarão. Ele, bebê, protegido por uma manta de lã branca. Não havia um único bilhete. Nem uma única mamadeira. O recém-nascido chorava de fome.”

Por último vale ressalvar que Gustavo tem pleno domínio de sua técnica de criação. Este seu segundo livro nos faz ansiar pelo próximo e desejar novos vôos, novas investidas na literatura. No mais, caro leitor, o que vale mesmo é passar decididamente este página e iniciar a leitura dos contos.

Boa leitura!

terça-feira, 19 de maio de 2009

Nas margens do rio

O tempo é nublado e mormaço. Tem alguns zumbidos de mosquitos estalando próximo ao pescoço. O barulho do rio movendo-se. Sentado na margem do rio, entre o capinzal que esconde insetos e anfíbios escorregadios, ele observa o marolar. A roupa está esfarrapada. A camiseta regata: amarela. A calça de tons marrons tem mais do que a cor somente, tem também uma pasta viscosa colada ao tecido. Não há cheiros. Uns peixes nadam nas bordas do rio. Peixes escuros e velozes, passeiam num ir e vir constante, movimento migratório. São muitos e aproximam-se dele, olham-no certeiros, e depois partem em direção ao desconhecido, seguindo o fluxo das águas, esgueirando-se entre as rochas e as algas, nadando nas corredeiras.
Do outro lado existem árvores com jeito de esquecidas, suas folhas caídas emolduram o tronco. Em algumas, as folhas descem da copa como uma massa amarronzada ou areia movediça, acúmulo de húmus, de vermes, de minhocas, de vida, mas não uma vida sólida, embora consistente, apesar de líqüida também, uma vida espessa que se expande pelas árvores e se mistura ao solo. Vida esquiva e escorregadia.
Há na largura de uma margem até a outra uma medida que não se escandeia por ninguém, só por aqueles olhos, únicos olhos presentes no ato e no dia desconhecido. Olhos cheio de artérias saltando por fora das pupilas. No meio, pulsando velozmente, passa o rio que ele não sabe onde nasce, nem onde finda. Mas do lado em que ele se posta de cócoras num movimento encarquilhado cheio de curvaturas, ele tenta auscultar com a vista a longa passagem que se delineia de um ponto que vai giratoriamente o circulando, colocando-o no centro de tempo sem sol. Ele não visualiza o que está se descortinando por detrás da margem do rio movediço porque não está consciente, porque neste momento ele é ausência, vácuo e ponto suspenso. É sono. E balança na cama de um lado para o outro lentamente, como se estivesse em um barco deslizando pelo rio, sendo ninado. Sonhando.

sábado, 16 de maio de 2009

Rio de mim

Um rio flui dentro do meu corpo.
Chora, ri e se alegra.
Não sei onde nasce.

No coração que bombeia sangue
ele também está
no fígado, no pâncreas...
Está em todos os lugares
cheio de peixinhos.
Misturam-se o sangue e os peixinhos
formando um oceano de emoções
que desenha letras, palavras,
orações e poemas.
O rio é um poema agradecido
saindo como gotas salivares
explodindo por minha boca a fora,

regando plantas e flores.

Antônio Máximo & Baudelaire - pequenos poemas em prosa


O poeta e professor Antônio Máximo Ferraz estará dialogando com Baudelaire no Centro Cultural da Justiça Federal. Serão três encontros como o objetivo de ver como Baudelaire resgata a poeticidade do cotidiano, do trivial, do insólito, do maligno - em suma: de tudo aquilo que está à margem do sistema funcional que caracteriza a Modernidade.


para maiores informações, contate: maximoferraz@gmail.com ou o site do próprio CCJF




quarta-feira, 13 de maio de 2009

O lixo dos extremos.

Tenho pensado nos lixos extremos, nas vontades extremadas e naqueles estranhos que perderam os combates, as pequenas guerras diárias e que afinal, sucumbiram diante da vida, mesmo quando uma réstia de sangue corria em suas veias. Porque a vida é um fio tênue, uma luta de equilíbrio entre a insanidade e a boa vontade.

Olho em volta e em qualquer lugar dessa cidade sinto cheiro de refugo. Dejetos humanos andrajam e sobrevivem. Olhar para eles não me incomoda, não os sinto como lixo, não os temo, pelo contrário, muitas vezes me irmano na sensação de ser esquivo, tangente. Aliás, me pergunto: não seria um deles? Não estaria também na camada do refugo, do lixo, do descarte? E No final das contas, não seria o lixo o que realmente permanece?

Veja o carro zero quilometros passando na esquina e o último modelo da roupa bem cortada segundo os preceitos da última moda comentada pelo jornalista na televisão; os livros novíssimos que são publicados, nos ensinando um jeito de suportar viver... o que esses objetos se tornarão? lixo, apenas isso... que somam-se ao lixo anterior, um após outro, formando a montanha de objetos inúteis, de bactérias, de vermes, de gás metano, porque também há vida na sobrevida. Palestinos são o lixo dos israelenses e o Iraque é o lixo do petróleo. E de repente precisamos nos proteger das crianças que atiram em alguma escola estadunidense. Algum refugo que saiu do trilho. Precisamos nos proteger, precisamos... Será que realmente é disso que precisamos, proteção ou refreiar o desejo consumista?

Mas, de fato, o que permanece e aumenta é o lixo, o refugo, a sobra. E é ela que vai corroendo, atemorizando e fedendo. Durante anos o lixo e o degredo estanciavam no limítrofe da cidade. Agora, sentimos o cheiro na Linha Vermelha, vemos o urubu descansando na varanda de um apartamento de São Conrado e ouvimos algum lunático sugerindo tacar fogo nas favelas... Ainda assim vamos ao extremo e repetimos: Rio de Janeiro?! Rio de Janeiro é lindo... É show... Qual mesmo? Este que repetimos ou o que cresce diante de nós, o Rio lixo.