O vendedor

O vendedor me para diante do espelho,

segura na alça da manga e diz:
Num tá maneiro Flávio!

Depois me gira de lado, suavemente,
o sorriso na lapela da camisa, a mão no meu ombro:

experimenta com essa calça estonada

-- Eu ainda um pouco no não quero nada --

quando me vejo ele traz polos

(uma listrada, outra lilás)

O som é cool jazz lounge
a bermuda combina com aquela mina
do cinema de logo mais.

E no rosto do vendedor já estou o ouro da meta batida
escorre um filete de suor de sua testa,

ele disfarça e esconde:
E aí Flávio, mais alguma coisa,
uma cueca Kalvin Klein,

um cinto, hein...
Não, não... Vai!
Show!

A caixa, o cartão:

quatro vezes para o jantar
nas minhas contas não vai dar

Bota em seis?
Aí não vai passar, vou ter roletar,

digo: fica para a próxima,
fica para a próxima.

O  vendedor pensando
é o migué do caroço,
migué do caroço,

o  vendedor pensando no tijolo,
na laje da casa,
no aluguel, no show do sorriso malícia,

Aquele olhar de socorro para o gerente.

Muda o som, cool dance lounge,

outra vida, outro rolê.
O caixa caprichando nos laços do presente,

demorando, quer um desconto?
um baixa aqui, tira dali,

um trato feito, desfeito e refeito,
mês que  puta que o pariu

mês de dia cinco, dia dez, dia quinze,

mês de pede para o Zé, para o Joaquim,

sem motel depois do cinema,

sem jantar,  sem almoço no japonês,
sem táxi, só na sola do calçadão.

O vendedor me leva até a porta,

fala do tempo se faz sol se faz frio, se chove,

se o domingo vai trabalhar,
se o patrão vai empurrar o cheque,
me abraça até a próxima coleção de verão.

Vou saindo e dentro da loja

ele respira, desmonta o personagem,

uma dorzinha no calcanhar o aflige,

enquanto eu dava pernas para que te quero,

cineminha e roupa no esquema,

o resto é contigo, meu amor, o jantar, o apê e

o box da minha super cueca listrada.

FCM

Em trânsito

Um dia de des-sóis,

Cabelos em desalinho e vento de moto,

Fumaça carburada no pulmão

E na espuma da cabeça

A pergunta de uma espelunca:

Como dizer o contido,

 que represado estoura os poros e as cervicais?

E cantar assovio de sábia, se a brita é heavy metal?

Um dia de bancos duros

e sósias das coisas mais simples,

de partilhar, de somar e de não dividir;

de teoremas e tomos e filósofos da tal tomada

de consciência de criar o comum a todos,

 de coletivamente ser,

mesmo que ainda assim,

eu fui nascido de uma única placenta

de mãe e seus dois seios.

Um dia cravo fotos de revistas

antigas na parede de um muro,

e insurjo no des-sol o desalinho

de uma gente feita para brilhar,

e paro de me ser a lâmina cega da navalha

e corto e corto e corro a notícia adiante:
PAREM DE NOS MATAR

nos campos, nas pinheirinhos,

nos mares de Marte,

na quinta marcha da moto atravessando o túnel.

Neste dia, ainda sou o braço que arrasta o guidom

no chão do asfalto,  a cinza pele de fuligem,

coberto de minério  tudo se esvai,

o des-sol é lua seca,

é minha mãe chorando

no cemitério dos meus sonhos

e a artrose do tempo dizendo:

o velocímetro parou.

FCM

Espantalhos e Girassóis

Os cacos e retalhos
estão dispostos
no milharal esquecido dos corvos.

Espantalhos e remendos,
no coração uma parede de chapiscos.

Cismas que remontam a infância:
os girassóis amarelos na paisagem do fusca
murando o meu amor dandi,
o colar de contas vermelhas atravessou o corpo,
a resina escorria no carvalho.

Mas o espantalho nunca dorme,
seus braços ondulam,
rebatem, tapas e cachos
alhures na paisagem --
apenas uma lisa tela temperada --
o sol, o girassol.

Flávio Corrêa de Mello.

FLORES DE PEDRA

Quando se enterra,
se crava ou se escava
os dedos na terra
e se olha não a bela
mas aquela flor lenta,
e que de secas as pétalas
as pedras mais água têm;

quando o corpo é o osso
reumático, anoréxico,
e ainda a teimosia avara
que estala todo o plexo,
nervoso, perplexo,
de tudo o dificultoso
de ir à terra e revirá-la;

quando se carquilha
e já é morta a raiz,
as flores já sem vulto,
qual dentre elas levantara
diante de meus olhos
a ausência do mundo,
esse horror profundo?


Flávio Corrêa de Mello

Baía de Guanabara

Como duas folhas jogadas ao mar,
pés flutuam, suas faces são visagens
de um cardume de personagens
que um dia mergulhou na Baía:
Mem e Estácio de Sá lambendo
os pés do Gigante adormecido,
gosto mareado, enjoo e lastros
e golfadas de plástico
no emborco da escuna.

O forte Tamandaré
já não é tanto a pedra
ou o coração torturado
de Fernando Santa Cruz
nem tampouco a morada
dos sedimentos de antigas baleias,
é agora, na secura da visão,
o entorno do lixo de águas abrigadas,
momento em que me desobrigo
de qualquer ser em que um dia sonhei:
coração torturado, irascível,
pensamento sonolento de poeta,
pasto de coisas tardias.

Mais adiante há por trás do lixo de enseada
um disco voador no chapéu de duas meninas,
voam palavras, os poemas são vassouras de mil garis
e a pá toureia no pé da praia de Icaraí
varrendo para aqui e para ali
as últimas ceroulas do baile da ilha Fiscal.

E berro debaixo da ponte,
de lá já caí e levantei
no repasto que estaca
o forte do Tamandaré,
o tesouro da Ilha Fiscal.

São dois os pés e as folhas,
miragens de como estou:
bobo da corte ou mágico de Óz,
o pilar no meio do mar,
vértebra da baía,
a ponta que liga o Rio à Niterói
e imagino: navegar à noite corrói.

Flávio Correa de Mello

o Homem cego lê o jornal.

É noite de sono espesso,
de decretos, de prisões,
e de palmadinhas bem batidas 
nas costas do delegado. .

É noite de bocas amordaçadas,
foguetes e bombas e gás.
O homem nu é suprimido,
o homem cego lê o jornal,
o homem crédulo vota,
o homem sorridente conta as notas.

É noite de tecer poemas em Guantánamo
e ver na televisão a novela das 9:00
e sonhar com os latidos de um cão.
A mulher diz que temos democracia,
o homem diz que faltam prisão para os presos,
o homem diz que os macumbeiros não prestam
e que os viados são doentes.
O homem cego lê o jornal.
O homem crédula vota.
O homem maquina as parcelas do carro econômico.

É noite de sono espesso,
mas todos pareciam acordados,
luzes acesas, rezas, modas vegetarianas,
cruzeiros na baía,
ossos escavados no porto,
os helicópteros viajando
para lá para cá para lá
bitucas de cigarro, tesouras e pau de arara
e o homem cego tudo crê no jornal.

É tarde, adormecida a utopia,
a hora triste do murcho ronco,
o eco do martelo na mesa,
a rosa fora da encruzilhada
é presa na lapela do homem
que escreve o editorial:
o poeta é o assassino!
E o homem cego lê o jornal.

Flávio Corrêa de Mello.

Papel Branco Tinta Negra

Papel branco, tinta negra.

Mesmo se a folha é branca,
é preta a tinta que ali se crava,
negra como as cicatrizes
na pele da chibata.

E se um dia me digo
que não sou do papel onde escrevo
e afio o grafite de mãos negras,
é porque eu me conheço
na carne dos lábios
a consciência de riscar
preto sobre branco,
um enredo de livro
que somente a faca,
o sangue e o grito,
um dia poderá mudar.

Sigo os rumos das palavras:
setas de arco e flecha na floresta,
zangaia, martelos e moitarás,
sete folhas me fecham o corpo
e os atabaques nos pés descalços
(ainda descalços...)
Òké Aro!!! Arolé!Òsóòsi

E quando a rasteira passa o guizo,
o caminho é alto para quem sobe
e no lombo é a vala que desce
é porque, então, me alfabetizo
na volta que o mundo deu,
na volta que o mundo dá
o que me vale são as preces de hoje,
e os poemas de cor e dor
são minhas armas de arriscar.

Flávio Corrêa de Mello.

Vieram me prender

Um dia de explodir pequenas bombas
e passar rasteiras em poemas de cordel,
de abrir a água da torneira
e vê-la transbordar até molhar os pés.

Era para ser água e mel,
mas é de Fagner o sol
sem sombras da Cinelândia
e os versos de quadrilha do Drummond
rasgados na porta do teatro municipal.

Era o silêncio o seco da garganta
quando vieram me prender
disseram foguetes, rojões e pedras,
é o silêncio de cela que me deixa de ser
e na marca da cal é o gás que me cega.

Flávio Corrêa de Mello.

Dando Defeito

Então bebi cicuta
eu já jaziado
blues etilizado
e comi de uma farofa
esquisita enquanto
as folhas esmagadas
me desciam na garganta.
No mesmo dia, antes
quis dar o nó no lençol,
a voz presa no quarto andar de um hotel fuleiro
gritando as agulhadas
e os papos com as cortinas secas de gelo.
E tinha um quadro cheio de comprimidos
para esconder aquilo que eu tinha visto na parede:
a sombra de um fígado
desenhado chamando meu nome,
a cicuta dando defeito
e eu já engasgado.

Flávio Corrêa de Mello

Modo de Máquina

Não vejo.
estou modo de máquina
no teclado de razões
e rumos e ruídos e mensagens.

Obtuso, obscuro, esquivo,
saltando poças e esquinas,
jogo de amarelinha
com Fernando Pessoa
levando minhas porradas.

Pois em modo de máquina
- o egoísta que sou!
há mais outras ferroadas,
ali é lei de seca,
o ops! que se enganou,
era para narrar e dissertou.

Mas aqui correm veias,
sangue e poréns.
É dente trincado, dente afiado:
Todo direito ao Direito!
Toda lei é Hamurabi!
Todo, me devoto ao grande foda-se.
Mas quando fujo no backspace,
me vejo só no meu modo de agora.

Flávio Corrêa de Mello

Papel branco, tinta negra

Mesmo se a folha é branca,
é preta a tinta que ali se crava,
negra como as cicatrizes
na pele da chibata.

E se um dia me digo
que não sou do papel onde escrevo
e afio o grafite de mãos negras,
é porque eu me conheço
na carne dos lábios
a consciência de riscar
preto sobre branco,
um enredo de livro
que somente a faca,
o sangue e o grito,
um dia poderá mudar.

Sigo os rumos das palavras:
setas de arco e flecha na floresta,
zangaia, martelos e moitarás,
sete folhas me fecham o corpo
e os atabaques nos pés descalços
(ainda descalços...)
Òké Aro!!! Arolé!Òsóòsi

E quando a rasteira passa o guizo,
o caminho é alto para quem sobe
e no lombo é a vala que desce
é porque, então, me alfabetizo
na volta que o mundo deu,
na volta que o mundo dá
o que me vale são as preces de hoje,
e os poemas de cor e dor
são minhas armas de me arriscar.

Flávio Corrêa de Mello.

AINDA MAIS VIOLENTO

Reproduzo aqui o poema que publiquei na 2ª edição da antologia Vinagre.

Ainda mais violento.

A violência está no ônibus abarrotado,
no pau de arara,
nos trens do subúrbio da central,
tiro dado no olho, tiro perdido
comendo pão amassado, dormido.

A violência está aí e me oprime,
é corda de sisal,
seca e dura,
que me aperta o pescoço
até a inércia completa
ou até eu dizer chega
e queimá-la por força
e escarrar a violenta nova mudança

e do sangue cuspido na terra
nascem as rosas e os cravos,
e o mel e a doçura.

Nascer é um ato violento.

Flores mortas

Quando se enterra,
se crava ou se escava
os dedos na terra
e se olha não a bela 
mas aquela flor lenta,
e que de secas as pétalas
as pedras mais água têm;

quando o corpo é o osso
reumático, anoréxico,
e ainda a teimosia avara
que estala todo o plexo,
nervoso, perplexo,
de tudo o dificultoso
de ir à terra e revirá-la;

Quando se carquilha
e já é morta a raiz,
as flores já sem vulto,
qual dentre elas levantara
diante de meus olhos
a ausência do mundo,
esse horror profundo?

Flávio Corrêa de Mello

William e eu

William Bourroughs 
era viciado em inseticida,
naked lunch e suruba em Álger,
ele era verde e definhou sozinho 
um terno preto num pequeno quarto de hotel,
os lençóis brancos com a marca de ferro queimado.

Um dia olhei no espelho 
e vi as bolas verdes
que me saíam dos olhos
e preferi descer pelo ralo.
Um dia isso quase me matou
e deixei naked lunch
na prateleira das aparências,
me arrumei e fui ao clube.

Lá, eu almocei e meus olhos
incandesceram os olhos
de todos Williams da rota 66,
blue label, total harmony in taste,
e todas as histórias que ouvi
são meus planos de arquiteto de ilusão.

E alguns menos falidos,
meus amigos, uma rede de vivos,
me contam como deixar o riscado de criança
e a ser bronze esculpido,
não em pó de insetida,
mas na compreensão
que depois da lua vem o sol
e do sol vem a lua
e apenas isso se repete
diariamente no abraço
e beijo que trocamos, nus,
almoçando os pratos da vida.

Sábado de High Way to Hell

Pela manhã o gosto do café.
Sábado lá fora: céu de outono, 
vento na janela, o cinzeiro
e o relógio derretendo
os tempos esquecidos.
Arrumo os apetrechos:
pinho sol, água sanitária,
lutra móveis, roupa no varal.
Desembrulho lentamente os ossos,
a junção das vértebras.
E digo, voz alta, semi-tonal:
Isto tudo é meu: o sol
e o sal, o cream-cracker,
as contas, o aluguel.
Um choro de criança piolhenta
não cessa o latido do cachorro
que esgano ontem, hoje, amanhã
é domingo de almoço na Tijuca.
Enquanto isso o pastor que mora embaixo,
no seu cubículo de imprecações,
chora cobre, chora aço,
sofre, blasfema, agoniza
no térreo a bactéria que o corrói.
Não o ouço, o aspirador de pó
vocifera High way to Hell
e bato mais forte a vassoura
espalhando cinzas e pragas.
Rapidamente o sol se põe,
o corpo quente agora dormita,
secam-se as veias,
um banho frio me alivia,
o sábado apenas começou.

Doctor Jerkyll! nice to meet you too.

O que se tem é um pouco de sal,
um pouco de creme dentifrício
e este poema cheio de sonhos,
resvalado nas asas do sol
quando ele descai no mar
e encera o teu nome
na mesa da cozinha,
reciclando macarrão bolonhesa
para no dia seguinte misturá-lo
com um pouco de realidade.

Assim o silêncio assoma
e há o ronronar das gengivas,
a picada do mosquito,
a cela do vídeo, a carcaça
dos estalos da casa.

Aqui dentro ensaio o genocídio.
desenho passo por passo a lápide,
e acordo o monstro adormecido:
Doctor Jerkyll! nice to meet you
too.

Quando Dilma viu Os olhos do Chico.

Chico Buarque não recorda,

passei por ele na praia de Ipanema,

eu mineiriava verdes olhos no dele

com as pedras portuguesas no meio do caminho.

Chico Buarque não lembra, 

mas eu era um dos últimos navios 

que ele jamais havia navegado.

Mas Chico Buarque lembra 

daquele dia em que a Adelaide

quase pulou do sétimo andar, 

Julio de longe a olhava,

e um périplo de tesouras gritava:

Pula, pula, pula... Vai!!! Morre.

E eu estava lá sentada diante da tesoura,

da faca, do fio, do porrete, 

e era por aqueles olhos que eu vivia:

olhos de verdade, longe de lá 

eu ainda fugia do pau de arara, 

daquelas mãos que me vedavam os sonhos.

Mas ainda assim eu ventava, 

ventava, Chico, esse silvo esganido

que agora, quase trinta anos depois

me chamaram para contar a história

para todos os nossos olhos,

o meu, o seu, os deles, 

olhos de verdade. 

A última gota de Sangue

Não ouço sua voz
enquanto recito
no canto do meu lábio
Jorge de Lima,
saliva com salsa,
a contradita
que me limita,
assim deixo
que me rendo
uma novela
querendo quiçá
um gosto de pimenta.

O almoço na mesa
me faz falta.
Disse isso para você
quando saiu a roda
da bicicleta e as correntes
se espalharam no aterro
ou no Pau Ferro, não lembro.
São invenções,
não lembro o cigarro
aceso no cinzeiro,
a moeda grifada de Pizarro
é breve verso no papel violeta
agora preso na estante
e que me convida a pendurar
meus pesadelos e a saltitar
na casa em busca
de uma artéria para esta
última gota de sangue.

A pintura

Ainda aquela pintura 
nem muito secou
nem muito molhou, 
breve, esplêndida
surgiu assim aquarela.

Era seio, era sorriso,
uns dentes maciços,
mais um peixe de espinhos,
uma praça, um banco,
uma mesa e um roseiral.

Lá estou também:
século dezenove.
Luzes e sombras.

Um vitral, um pé direito alto,
lá estou amortecido
olhos vítreos, suspensos,
boquiaberto,
diante daquela altivez,
da mão, do pé,
dela que me aguarda,
branca, macia e fresca,
calma e muda,
plácida, a idealizada.

Flávio Corrêa de Mello

A Mulata

Talvez assim 
bem escura, não sei,
mas me salva 
assim na mulata 
a cor de um infinito
universo de poros
nos quais brilho
cada bolha suada.

É como mergulhar profundo,
cavidades, olhos e feixes.

Você me vem dizendo
quais as flores necessárias,
eu quero cheiro de pele,
de arruda, de santa maria,
de eucalipto e de teu cheiro
mais que tudo apenas
para ser um pouco de barro
e um muito de lama, juntos.

Flávio Corrêa de Mello