Vieram me prender

Um dia de explodir pequenas bombas
e passar rasteiras em poemas de cordel,
de abrir a água da torneira
e vê-la transbordar até molhar os pés.

Era para ser água e mel,
mas é de Fagner o sol
sem sombras da Cinelândia
e os versos de quadrilha do Drummond
rasgados na porta do teatro municipal.

Era o silêncio o seco da garganta
quando vieram me prender
disseram foguetes, rojões e pedras,
é o silêncio de cela que me deixa de ser
e na marca da cal é o gás que me cega.

Flávio Corrêa de Mello.

Dando Defeito

Então bebi cicuta
eu já jaziado
blues etilizado
e comi de uma farofa
esquisita enquanto
as folhas esmagadas
me desciam na garganta.
No mesmo dia, antes
quis dar o nó no lençol,
a voz presa no quarto andar de um hotel fuleiro
gritando as agulhadas
e os papos com as cortinas secas de gelo.
E tinha um quadro cheio de comprimidos
para esconder aquilo que eu tinha visto na parede:
a sombra de um fígado
desenhado chamando meu nome,
a cicuta dando defeito
e eu já engasgado.

Flávio Corrêa de Mello

Modo de Máquina

Não vejo.
estou modo de máquina
no teclado de razões
e rumos e ruídos e mensagens.

Obtuso, obscuro, esquivo,
saltando poças e esquinas,
jogo de amarelinha
com Fernando Pessoa
levando minhas porradas.

Pois em modo de máquina
- o egoísta que sou!
há mais outras ferroadas,
ali é lei de seca,
o ops! que se enganou,
era para narrar e dissertou.

Mas aqui correm veias,
sangue e poréns.
É dente trincado, dente afiado:
Todo direito ao Direito!
Toda lei é Hamurabi!
Todo, me devoto ao grande foda-se.
Mas quando fujo no backspace,
me vejo só no meu modo de agora.

Flávio Corrêa de Mello

Papel branco, tinta negra

Mesmo se a folha é branca,
é preta a tinta que ali se crava,
negra como as cicatrizes
na pele da chibata.

E se um dia me digo
que não sou do papel onde escrevo
e afio o grafite de mãos negras,
é porque eu me conheço
na carne dos lábios
a consciência de riscar
preto sobre branco,
um enredo de livro
que somente a faca,
o sangue e o grito,
um dia poderá mudar.

Sigo os rumos das palavras:
setas de arco e flecha na floresta,
zangaia, martelos e moitarás,
sete folhas me fecham o corpo
e os atabaques nos pés descalços
(ainda descalços...)
Òké Aro!!! Arolé!Òsóòsi

E quando a rasteira passa o guizo,
o caminho é alto para quem sobe
e no lombo é a vala que desce
é porque, então, me alfabetizo
na volta que o mundo deu,
na volta que o mundo dá
o que me vale são as preces de hoje,
e os poemas de cor e dor
são minhas armas de me arriscar.

Flávio Corrêa de Mello.

Nota de Falecimento - Sérgio Miguel Braga

O querido amigo e ator Sérgio Miguel Braga faleceu na tarde desta segunda-feira, 05 de agosto, vítima de uma parada cardíaca. Serginho era viciado em teatro, um batalhador. Fez teatro de rua, infantis, produziu e viveu de seu ofício. 

Nos últimos anos, Sérgio rodou o Brasil com o espetáculo "Mário Quintana, o poeta das coisas simples". Foi sucesso de público em várias capitais, em palcos grandes ou arremedos. Se era grande ou pequeno o público, para ele não tinha tempo ruim. Seu humor e sorriso superavam as dificuldades nos palcos da vida. 

Embora não fossemos tão próximos, eu o admirava bastante. E quando nos encontrávamos, geralmente ao acaso, me enchia de felicidade ao vê-lo. Ontem me lembrei de alguns de nossos encontros ao longo dos vinte anos de contato... Um final de semana em Maricá, uma peça de teatro de rua em Piedade, uma fila compartilhada no Banco do Brasil. Me lembrei de nossos papos e principalmente do jeito dele colocar os assuntos, sempre com muito tato e calma (pelo menos comigo). 

Neste fim de semana pensei em procurá-lo para participar do sarau de poesia que integro. Gostaria de convidá-lo para falar de Mário Quintana. Não o procurei, deixei para depois... Curiosamente, a sua última postagem no facebook, é uma fala de Quintana sobre a vida e a morte:

Nasci em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. 
Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. 
Há! Mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas... Aí vai! Estou com 87 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. 

Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a eternidade..Mario Quintana.

A cerimônia de despedida do Sérgio será dia 07/08 

Cemitério do Catumbi

Velório: a partir das 9 horas!
Sepultamento: 11 horas