Doctor Jerkyll! nice to meet you too.

O que se tem é um pouco de sal,
um pouco de creme dentifrício
e este poema cheio de sonhos,
resvalado nas asas do sol
quando ele descai no mar
e encera o teu nome
na mesa da cozinha,
reciclando macarrão bolonhesa
para no dia seguinte misturá-lo
com um pouco de realidade.

Assim o silêncio assoma
e há o ronronar das gengivas,
a picada do mosquito,
a cela do vídeo, a carcaça
dos estalos da casa.

Aqui dentro ensaio o genocídio.
desenho passo por passo a lápide,
e acordo o monstro adormecido:
Doctor Jerkyll! nice to meet you
too.

99 sonetos sacanas e 1 canção de amor

Lançamento de um excelente poeta e sonetista: Henrique Pimenta, blogueiro do Bar do Bardo

Dia 25 de maio.

Quando Dilma viu Os olhos do Chico.

Chico Buarque não recorda,

passei por ele na praia de Ipanema,

eu mineiriava verdes olhos no dele

com as pedras portuguesas no meio do caminho.

Chico Buarque não lembra, 

mas eu era um dos últimos navios 

que ele jamais havia navegado.

Mas Chico Buarque lembra 

daquele dia em que a Adelaide

quase pulou do sétimo andar, 

Julio de longe a olhava,

e um périplo de tesouras gritava:

Pula, pula, pula... Vai!!! Morre.

E eu estava lá sentada diante da tesoura,

da faca, do fio, do porrete, 

e era por aqueles olhos que eu vivia:

olhos de verdade, longe de lá 

eu ainda fugia do pau de arara, 

daquelas mãos que me vedavam os sonhos.

Mas ainda assim eu ventava, 

ventava, Chico, esse silvo esganido

que agora, quase trinta anos depois

me chamaram para contar a história

para todos os nossos olhos,

o meu, o seu, os deles, 

olhos de verdade. 

A última gota de Sangue

Não ouço sua voz
enquanto recito
no canto do meu lábio
Jorge de Lima,
saliva com salsa,
a contradita
que me limita,
assim deixo
que me rendo
uma novela
querendo quiçá
um gosto de pimenta.

O almoço na mesa
me faz falta.
Disse isso para você
quando saiu a roda
da bicicleta e as correntes
se espalharam no aterro
ou no Pau Ferro, não lembro.
São invenções,
não lembro o cigarro
aceso no cinzeiro,
a moeda grifada de Pizarro
é breve verso no papel violeta
agora preso na estante
e que me convida a pendurar
meus pesadelos e a saltitar
na casa em busca
de uma artéria para esta
última gota de sangue.

A pintura

Ainda aquela pintura 
nem muito secou
nem muito molhou, 
breve, esplêndida
surgiu assim aquarela.

Era seio, era sorriso,
uns dentes maciços,
mais um peixe de espinhos,
uma praça, um banco,
uma mesa e um roseiral.

Lá estou também:
século dezenove.
Luzes e sombras.

Um vitral, um pé direito alto,
lá estou amortecido
olhos vítreos, suspensos,
boquiaberto,
diante daquela altivez,
da mão, do pé,
dela que me aguarda,
branca, macia e fresca,
calma e muda,
plácida, a idealizada.

Flávio Corrêa de Mello