O jacaré

Ele mergulhou no rio,
na lama, no lodo úmido.
Lá ruminou escamas,
espreitou aventureiros:
macacos, cervos, cordeiros.
Abocanhou sua vítima
e o tragou para o fim.
Chafurdou naquele veio
do rio que ainda
suspirava um fio líquido
embaixo do sol rutilante.
Foram dias mergulhado
entocado no pasto argilático
e aquela secura de lágrimas
no escuro quente
do fundo do rio.

Os estatutos do homem - Thiago de Mello

sexta-feira 13

A noite caiu silenciosa na cidade. O vento silvava pelas esquinas, pelas ruas. Pierre arrastava os dois erres nas costas, seus pés chapeavam no chinelo a poeira suada. Era uma sexta-feira 13 do mês do desgosto. Muitas folhas de amendoeiras esvoaçavam na rua, algumas iam em sua direção. Ele se desviava lentamente levando o peso de seu corpo de uma semana de trabalho pesado ora para esquerda ora para direita. Naqueles instantes, assim corria também sua cabeça: ora para esquerda, maldizendo o que deixara de ser, ora para direita, contente por não ter assumido compromissos de uma agenda lotada. Aparou-se em uma árvore para fugir de uma lufada que o surpreendeu. Talvez tenha sido o vento mais-mais forte da noite ou ainda não... ou ainda sua cabeça iria latejar mais e mais e o braço tornar-se-ia tão dormente que Pierre teria de apoiá-lo na protuberância da imensa barriga, escondendo o dedo no umbigo. Olhou à procura de um abrigo que fosse, uma marquise, uma reentrância qualquer, mas nada, apenas lhe restava aquela árvore. Em um átimo de segundo tudo desaparecera, as ruas, os gradeados dos prédios e das janelas. Agora uma neblina enovelou Pierre e a árvore. Dos sulcos da árvore escorreu um musgo de sangue e micróbios e bactérias purulentas. Era sexta-feira 13 e Pierre devaneava. Via sua morte se aproximando e ela não tinha aspecto de bruxa ou de morte com capuz e ceifadeira. Tinha sim um rosto de juventude e cabelos negros, de namoradas, de bolinho de arroz na casa da avó, um cheiro de saudade, de jogo de pedrinhas com os amigos e de missa aos domingos, dos pequenos furtos e beijos roubados. Se sentou impotente, fechou os olhos e deixou que todas suas lembranças amainassem. Assim o espírito aquietou. Mais ou menos umas duas horas depois, umas luzes vermelhas se aproximaram dele, era o SAMU que chegara para ver o corpo daquele homem quase pregado a árvore, sentado no meio das pedrinhas do canteiro. E lá estava Pierre que arrastava os erres pelas costas, e o enfermeiro da ambulância ainda comentou: Esse daí parece que morreu querendo esquecer seus erros.

Ponto de Solano

O que é este ponto inerme e que se preenche por si próprio e que está defronte minha mesa de trabalho indicando uma pausa, um stop? Resoluto e imóvel, ele me desafia a algo de mais imaginação: algo como um "ei... preste atenção aqui para o que eu posso fazer: cambalhotas, petelecos e riscos, palavras novas, frases que você jamais ousou..." Então em um piscar de olhos, ele se cola na minha retina e para onde olho, lá está ele nas paredes e na cortina, na porta do armário. Em instantes retorno o olhar para ele e me fixo neste joguinho divertido de vê-lo pulando em vários lugares do quarto por várias vezes. Mas de repente, numa destas rodadas, quando a vista já começa a lacrimejar há um esteio diferente no ponto que me faz deter a visão. De fato, agora ele mudou, deixou de ser aquele ponto imóvel, redondo e gordo, e apareceu uns riscos que se espraiam por toda a tela do PC, partem em diagonal e todos partilham da mesma origem, o ponto, aquele ponto inerme e imóvel que eu vira pela primeira vez na tela do micro. Parece, não... não parece... ele de fato deixou o cabelo crescer e agora diante dos meus olhos há um asterisco, um ponto hipie, descabelado e que pigmenta a tela de tal modo que me pergunto: quais palavras ele sinaliza, quais significados? E agora o jogo não é mais o de girar a visão pela tela, pela parede. O jogo agora é de imaginação: e se por acaso este ponto deixasse escorrer uma seiva, uma gosma que pinga-pinga-pinga. Tornar-se-ia uma vírgula? E que pausas esta vírgula iria indicar, o que viria a seguir... apostos, conjunções adversativas, afirmativas, advérbios modais, de tempo? Talvez uma série de afirmações cabais sobre o mundo, a paz no mundo, o plano econômico do governo da Dilma ou um-não-sei-o-que-que-me-diz-que tudo será melhor no futuro pois a conjunção dos astros apresenta um próximo semestre bem mais promissor, mas que para isso acontecer é preciso ter disciplina todos os dias, todos os dias uma agenda com listas, com riscos, com tarefas. Aí então, talvez, repito talvez, essa vírgula acrescente algum cifrão em sua história decimal. Este talvez seja o ponto de Solano, aquele que é de ano a ano. O ponto exíguo que reluz as coisas que realmente valem, lépidas em sua prática de quicar-quicar-quicar e não se deixar enovelar por estranhos pensares. É o ponto máximo de vida e o mínimo. Ponto zero do infinito e que agora me faz perguntar: Ponto, qual é a sua?

O Trem

Engenho de Dentro, Madureira
Deodoro e este sonoro
estalar de ferros

Saculejo café com pão
café com pão, não...
é pistão, pistão

Castanho é o sol lá fora
Brilha nos tijolos descascados
Ainda assim, anda-se
um bocado abafado
o peito na minha cara
e este suor de enlatado

Meu Deus, onde é que estou?
É olinda, é? É juscilino, não é?
É pistão, É pistão

Por onde é que ele vai
a fora este desvão,
pois já me derrubaram
uma marmita

é que o maquinista
beijou o ferro retorcido
e agora vôa,
até Saracuruna
e segura, e segura
e balança e balança
lá vai o temido,
o benzido, o velho,
lá vai, lá vai, lá vai
==============
==============