Ponto de Solano

O que é este ponto inerme e que se preenche por si próprio e que está defronte minha mesa de trabalho indicando uma pausa, um stop? Resoluto e imóvel, ele me desafia a algo de mais imaginação: algo como um "ei... preste atenção aqui para o que eu posso fazer: cambalhotas, petelecos e riscos, palavras novas, frases que você jamais ousou..." Então em um piscar de olhos, ele se cola na minha retina e para onde olho, lá está ele nas paredes e na cortina, na porta do armário. Em instantes retorno o olhar para ele e me fixo neste joguinho divertido de vê-lo pulando em vários lugares do quarto por várias vezes. Mas de repente, numa destas rodadas, quando a vista já começa a lacrimejar há um esteio diferente no ponto que me faz deter a visão. De fato, agora ele mudou, deixou de ser aquele ponto imóvel, redondo e gordo, e apareceu uns riscos que se espraiam por toda a tela do PC, partem em diagonal e todos partilham da mesma origem, o ponto, aquele ponto inerme e imóvel que eu vira pela primeira vez na tela do micro. Parece, não... não parece... ele de fato deixou o cabelo crescer e agora diante dos meus olhos há um asterisco, um ponto hipie, descabelado e que pigmenta a tela de tal modo que me pergunto: quais palavras ele sinaliza, quais significados? E agora o jogo não é mais o de girar a visão pela tela, pela parede. O jogo agora é de imaginação: e se por acaso este ponto deixasse escorrer uma seiva, uma gosma que pinga-pinga-pinga. Tornar-se-ia uma vírgula? E que pausas esta vírgula iria indicar, o que viria a seguir... apostos, conjunções adversativas, afirmativas, advérbios modais, de tempo? Talvez uma série de afirmações cabais sobre o mundo, a paz no mundo, o plano econômico do governo da Dilma ou um-não-sei-o-que-que-me-diz-que tudo será melhor no futuro pois a conjunção dos astros apresenta um próximo semestre bem mais promissor, mas que para isso acontecer é preciso ter disciplina todos os dias, todos os dias uma agenda com listas, com riscos, com tarefas. Aí então, talvez, repito talvez, essa vírgula acrescente algum cifrão em sua história decimal. Este talvez seja o ponto de Solano, aquele que é de ano a ano. O ponto exíguo que reluz as coisas que realmente valem, lépidas em sua prática de quicar-quicar-quicar e não se deixar enovelar por estranhos pensares. É o ponto máximo de vida e o mínimo. Ponto zero do infinito e que agora me faz perguntar: Ponto, qual é a sua?

O Trem

Engenho de Dentro, Madureira
Deodoro e este sonoro
estalar de ferros

Saculejo café com pão
café com pão, não...
é pistão, pistão

Castanho é o sol lá fora
Brilha nos tijolos descascados
Ainda assim, anda-se
um bocado abafado
o peito na minha cara
e este suor de enlatado

Meu Deus, onde é que estou?
É olinda, é? É juscilino, não é?
É pistão, É pistão

Por onde é que ele vai
a fora este desvão,
pois já me derrubaram
uma marmita

é que o maquinista
beijou o ferro retorcido
e agora vôa,
até Saracuruna
e segura, e segura
e balança e balança
lá vai o temido,
o benzido, o velho,
lá vai, lá vai, lá vai
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Na cama

É domingo de tarde, dia de pasmaceira e estou sentado na cama e pela janela entra a luminosidade de um sol castanho descascado que se esparrama suavemente no taco do quarto. Este mesmo sol reluz as folhas de um pequeno jardim suspenso do vizinho. Inspiro e expiro lentamente: uma, duas, três vezes e me digo: estou na minha casa, estou na minha cama, esta cama é minha. Apalpo e agarro o lençol, os travesseiros. Por entre meus dedos, o ranger do algodão do lençol me causa pequeno arrepio. Subitamente uma voz vacila amiúde em mim. Não se trata de uma voz desconhecida, pelo contrário, há tempos que a conheço, embora, desta vez, ela estivesse assim débil demais, porém viva, sim... ela estava rondando por ali, procurando estrilar algum eco no meu cérebro. A semitonante aos poucos tomou forma e ganhou sintaxe, eu já a ouvia nítido e claro, como um anúncio de um pleito consumado, no qual, é claro, o derrotado fora eu. Agora aquela nitidez, aquele zumbido me incomodava assustadoramente, tomou o vulto de um estrondo seguido de diversos cânticos moribundos e então era eu novamente o estranho, o perplexo, o inadequado, aquele que nunca consegue achar o caminho de volta, o que cruzou a linha. E este sentir, este pesar me circunspecta, por mais que eu esforce ou me descabele para parar a voz que relincha na minha cama. Palavras! fluem palavras desta voz: palavras, frases, palavras. E assim, escutando esta voz, já nem me dou conta do meu corpo, do meu cansaço na sétima vértebra, da dolorosidade do calcanhar, assim vou semicerrando a vida, deixo para o vazio a voz, pois é de lá que ela viceja seus silvos, já inconsciente me despeço do castanho do sol e, finalmente, o sono me embarca em mais um sonho atribulado, cheio de vozes, cheio de vozes.

O cão e o vazio.

Me perdoem aqueles que batalham diariamente seu ganha-pão. Me perdoem, pois eu também o batalho e muito, mesmo quando a minha falta de desejo me diz lá no bem fundinho: fica deitado. Me digo também que fui mal aprendido, o mimo me estragou. Criação de vó, Olha só!É verdade: olha só. O marasmo, o marasmo foi me engolindo nas pequenas lidas de ter de ganhar o tal pedaço de pão. E o fracasso cresceu, cresceu para danado, tanto que olho para o passado, revejo os tempos e mesmo assim a morosidade continua habitando a pálpebra. Poderia me mentir um pouco: Ah eu fiz isso! Ah eu fiz aquilo! Ah eu publiquei em tal e tal lugar. Meus textos correram os rios e inundaram de poemas algumas mentes. Mentira! Mentira! O que pousa agora pelos meus escrutínios é a voz do fracasso. O inapelável fracasso fruto da procrastinação, da eterna preguiça. Não se trata, Não se trata de ser ou deixar de ser o mito superhomínico, não... não é isso. É o vazio, a nesga de escuridão, a penúria e essa mania de auto-piedade. Por mais que me esforce, não valho nada, já dizia Zé Régio. E acordo no dia seguinte, na manhã seguinte, e negocio com o relógio mais 15 minutos, mais 15 minutos. Ah se eu pudesse fazer essa cidade andar no meu ritmo, se pudesse o tempo parar para eu passar arrastando chinelos seria maravilhoso. Se eu pudesse ser apenas um olhar de cão preso numa coleira e passeando, seria divino. Mas não é, pois sou eu que coloco a coleira e passeio o cão, sou eu, inclusive, que persigo quem não paga as contas, sou eu que tenho que de acordar e sair pela manhã para vender livros que não escrevi. E já vendi milhares de besteiras, milhares de livros mal escritos, de porcarias. Mas cada qual com o seu pão e cada qual com o seu cão. E o meu já está aqui me olhando, pedindo para dar uma volta, já vou... Xô preguiça! Xô zica! Depois volto para escrever mais, quem sabe vem um novo livro por aí, quem sabe. Afinal, um pouco de otimismo não faz mal!

Janela

Me debrucei nesta janela para ver o sol e quase abracei o sal. Era para me tornar cal nas listras do asfalto, mas vôo com o branco de asas: nuvens para flutuar. Decerto, para ejetar ou mergulhar da janela basta apenas movimentar um pouquinho os passos dos pés para fora do chão. Assombrações, febres e cordilheiras de medo, a tudo isso somam-se as forças da gravidade, o análogo do Ícaro. O pouso não será nada agradável, mesmo que se trate de apenas 1 metro e meio, visto que para Ícaro rimar com o riso, o sorriso do sonho não está em nenhuma máscara de teatro.