O vendedor

O vendedor me para diante do espelho,

segura na alça da manga e diz:
Num tá maneiro Flávio!

Depois me gira de lado, suavemente,
o sorriso na lapela da camisa, a mão no meu ombro:

experimenta com essa calça estonada

-- Eu ainda um pouco no não quero nada --

quando me vejo ele traz polos

(uma listrada, outra lilás)

O som é cool jazz lounge
a bermuda combina com aquela mina
do cinema de logo mais.

E no rosto do vendedor já estou o ouro da meta batida
escorre um filete de suor de sua testa,

ele disfarça e esconde:
E aí Flávio, mais alguma coisa,
uma cueca Kalvin Klein,

um cinto, hein...
Não, não... Vai!
Show!

A caixa, o cartão:

quatro vezes para o jantar
nas minhas contas não vai dar

Bota em seis?
Aí não vai passar, vou ter roletar,

digo: fica para a próxima,
fica para a próxima.

O  vendedor pensando
é o migué do caroço,
migué do caroço,

o  vendedor pensando no tijolo,
na laje da casa,
no aluguel, no show do sorriso malícia,

Aquele olhar de socorro para o gerente.

Muda o som, cool dance lounge,

outra vida, outro rolê.
O caixa caprichando nos laços do presente,

demorando, quer um desconto?
um baixa aqui, tira dali,

um trato feito, desfeito e refeito,
mês que  puta que o pariu

mês de dia cinco, dia dez, dia quinze,

mês de pede para o Zé, para o Joaquim,

sem motel depois do cinema,

sem jantar,  sem almoço no japonês,
sem táxi, só na sola do calçadão.

O vendedor me leva até a porta,

fala do tempo se faz sol se faz frio, se chove,

se o domingo vai trabalhar,
se o patrão vai empurrar o cheque,
me abraça até a próxima coleção de verão.

Vou saindo e dentro da loja

ele respira, desmonta o personagem,

uma dorzinha no calcanhar o aflige,

enquanto eu dava pernas para que te quero,

cineminha e roupa no esquema,

o resto é contigo, meu amor, o jantar, o apê e

o box da minha super cueca listrada.

FCM